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有人写了一条河
河里没有水
有人写了一片草原
草原上不长草
还有人写了一座屋
上面没有屋脊和瓦片
诗人的笔墨造就着一个世界
开通着一条
没有直径和斜径的通途
命运没有飞翔的翅膀
没有仙人绘就的蓝图
每一个人都得自己飞
都得朝着自己的脉搏向前
站着蹲着躺着或者东倒西歪
都是自己喜欢的姿势
没有人说三道四
却有人学习模仿
把一个个命运延续下去
把一节节时间拉长缩短
那么写诗的人是什么
就是说谎卖萌甚至实打实
就是夸夸其谈
把生活说成扁的方的
直至四不像
把自己说进黑土里
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